Un "Touareg" dans ma cour ...Um "tuaregue" no meu quintal ( conto publicado no meu livro Contra-ataque do amor, em 2010)

Un "Touareg" dans ma cour ...Um "tuaregue" no meu quintal ( conto publicado no meu livro Contra-ataque do amor, em 2010)


OK, donc la chaleur de plus de 40 degrés l'été de 2010 échauffe la tête de tout chrétien, et encore moins un «pèlerin gitan,« que je tape capable de sentir le cœur fondu comme une glace pisse, chacun cherche un mendiant, mon mystérieux visiteur promenades à me jeter ces derniers temps.


Est-ce un "Touareg" est venu visiter ma cour, sans plus, peut provenir du Sahara, enveloppé dans son manteau qui couvre la tête, mais elle laisse ouverte la partie inférieure d'un œil audacieux, qui me fait attendre et adoucissantes . Il est grand et fort, sourit du coin des lèvres, engourdissement et une voix parle en langue des signes, à faible pente bips d'une langue à déchiffrer. Les gestes communs aux adolescents effrayés. Utilise l'argot de savoir ce pas, essayer de traduire comme je peux et ne peut donc besoin de comprendre le pourquoi de sa venue à moi, mes années dans la chaleur des mécréants, quand je pensais avoir tout vu et j'ai été laissé avec presque rien à apprendre ainsi.


Parfois je pense que c'est un ancien esprit d'essayer de communiquer quelque chose de surnaturel. Bien sûr, que, bien qu'il n'ait jamais officiellement intervenue ébouillanter sables des déserts africains, je n'imagine pas combien il est coûteux d'être un mirage quand l'esprit fou des rêves d'oasis vertes, les vents qui rafraîchissent les organes en sueur, gorges assoiffées des eaux arrosé de liquide rafraîchissant .


Le plus dur, c'est quand vous devriez être surpris par la dure réalité après la vision fantastique du rêve, et découvre que ces images ne sont pas plus que la production prodigieuse délicieux et l'imagination défensive dans le sol infertile, ou plutôt un survivant bonne attitude, à un moment crucial et dévastatrice, la folie qui se passe à travers un désert, où l'infini est tout, c'est tout l'horizon, le ciel et le sol de sable est presque rien, et le monde se résume à des jours et des nuits de solitude, propice à la méditation et le jeûne.


Eh bien c'est pas celui apparu dans ma cour "Touareg"?


A du mal à croire que je ressentais sa présence très lentement. D'abord, j'ai regardé sa marche maladroite d'aller autour de mon jardin, il avait l'impression qu'il me voulait comme une femme de prendre la bosse d'un chameau. Mais souvenez-vous qu'au Maroc, par exemple, ils échangent une femme chameaux précieux, et j'ai vu une histoire niché là-haut, à Marrakech, où ils sont entrés un pincement.


J'ai vu alors, comme une créature volé, enlevé par une origine berbère musulmane, avec son siège antique de douteux et de possessivité. C'était sa chance de me conduire à l'une de ces tentes en peluche avec des oreillers, si doux et soyeux, me donner à boire des jus ou aphrodisiaques qui m'a amené à manger des dattes séchées comme si elles étaient des raisins frais. Puis je me suis habitué à porter des robes qui adhèrent à mes courbes, mais pas de signaler les détails de mes contours. J'ai été inspiré en burka, colliers et boucles d'oreilles d'Alice pour me protéger du mauvais oeil, rouge ongles peints, j'ai soulevé mon cou vers le bleu et je me suis concentré sur les espoirs de ce qui pourrait arriver à tout moment.


Voyagé dans la mayonnaise, après tout, que mes amis disent que tant que je causeuses, il ya des périodes entre la récolte et il y en a d'autres, de la force intense de la nature, quand il pleut dans notre jardin. C'est ce que j'ai conclu, "il pleut dans mon jardin, un guerrier du désert, intense et passionnant, viens à mon jardin et je veux dire."


Que puis-je attendre ou offrir? Je me demande si prendre un café, boisson commune dans le Brésil, la terre, un peu différent de votre habitude de tisanes, et son goût vif pour la menthe. Il abord pour ramasser la tasse qui a le symbole d'une équipe de football, est à craindre que l'affiliation religieuse, me demander ce qu'elle est dirigée vers le haut pour le rouge et le blanc. Hésité à tenir l'objet, où vous servir la boisson chaude, sombre et parfumée, je viens de commander le «génie» de la machine à café qui ont répondu à un de mes trois souhaits que je suis en droit à une matinée ensoleillée de ce vendredi. Une gorgée de café est l'odeur de ma carte d'accueillir les visiteurs venus de loin.


Faites bien comprendre qui peut prendre sans crainte dans la Chine ancienne, est l'héritage de mon père et la coquille est un club traditionnel de Rio, qui vit dans le coeur de tous les fans pas un fanatique. Je me réfère à l'Amérique, pourquoi la guilde ont une affection particulière. Il se détend, hoche la tête en remerciement à Allah, boire d'un trait, donne-moi la tasse, mais sournoisement, ses doigts de mon côté, un geste qui dure une seconde avec préméditation, ce qui me donne un courant électrique provoquant un frisson extra-corporelle, en secouant mon foie et Wandering Spirit, réunissant les extrêmes qui servent de fils de terre, me connecter à quelque chose de si nouveau et surprenant, la suite.


J'essaie de revenir à mon état émotionnel conscient de l'équilibre. Rien, je flotte à la merci de cette réalisation est assumé, les auras et l'énergie me confondre. Je fais appel à mon étude de la puissance positive de l'esprit », sapeca" discours d'un professeur d'université, je dis qu'il est dans le pays des étrangers, parler de nos distances, des impossibilités de conserver tout type de relation, n'oubliez pas que nous sommes comme la Terre et le Soleil, Christian et les musulmans, vous remercier pour votre visiteur inattendu, je peux encore l'entendre dire qu'il rêvait avec moi, mais je entrer, fermer la porte, je me cache derrière la fenêtre, tire les rideaux. Je change. Je suis impatient de se désister.


J'ai été fatigué de conversations d'hommes d'endroits éloignés. Je connais déjà les ficelles des Américains, Italiens, Français, Portugais, Brésiliens d'autres villes, l'espagnol, et maintenant, j'ai juste manqué que, comme un habitant de ces nomades de manière disparate à me vaincre avec leur persévérance, comme ils disent, le Je mange par les banques.


Beaucoup d'heures et de jours plus tard, j'ose à revoir ma cour. Il est la figure de lui. Hautaine, debout, enveloppé dans le manteau de la tête, sourire contenu, regard dirigé à ma porte. - Tu es toujours là, "Touareg"? Vous n'allez pas loin? (Je demande, entre timides et curieux)


Sa réponse est une course dans ma direction. Un sort avec les vents venant du sable qui traverse ma solitude. Son étreinte exploser une bombe à l'intérieur, je ne peut pas contenir une explosion, un avant-goût de la salive vieille me prend, mes gémissements sont caractéristiques de courses dans la jungle, quand la proie est toujours la pensée d'échapper au chasseur audacieux, je pense que la fraîcheur de l'entrelace la chaleur de vos doigts, ne savent pas qui je suis ou qui il est.


Il «a pris».


Il a envahi ma maison, entra avec ses chansons où je me protéger contre le harcèlement de l'homme, vous me connaissez si bien que je ne sais pas comment lui refuser son premier baiser, où il vole dans la cuisine près de l'évier, cette scène m'a rappelé le film "Fatal Attraction". Mais l'un des terrains de Mouammar Kadhafi, serait connaître la signification d'un film comme la voie nord-américaine de la vie? Ce moment magique, j'ai pensé: "Je suis ...", fu, après tout, n'est pas tous les jours qu'un" Touareg "lignée princière, semblant plus intelligents, comme cette chanson que Gal Benjor enregistrée en 70 ans, il bien sur la manière dont un écrivain d'histoires fantastiques. Je m'abandonne.


Cependant, je ne demande qu'une chose. Et il répond à ma demande, stupéfait, mais ludique. C'est la première fois que j'ai assisté à son rire. Il rit, ravi, avant de remplir ce mendier à la hauteur de la folie, qui mène déjà nous à la quatrième. Par coïncidence, je l'avoue, dans mon lit, des oreillers moelleux et la même couleur de la tente où je pensais qu'il le ferait.


Je me sens me pincer avec plaisir, me mord avec colère, me secoue avec l'animalité. Demandez-moi de prouver que ce qui se passait réellement n'était pas un mirage du désert et nous étions éveillés. - Pincez-moi, pour savoir si je suis encore vivant!


A partir de ce jour où j'ai l'odeur musquée qui rend la brise à travers la fenêtre de ma chambre, bureau, exécutez la porte ouverte et je regarde en arrière là-bas, souvent silencieuse, dans d'autres, avec des paroles chuchotées, en attente de quitter le viennent à nouveau, à vivre ce que nous vivons, et les rêves, oui, ce qui est juste en rêver, halluciner dans la chaleur d'un été torride qui nous a réunis.


Il existe vraiment et il vit dans ma cour, la garde, a l'air de «mon maître», je pense qu'il est venu de prendre soin de moi. Est-ce un mirage? Dans l'ombre de la nuit, il disparaît dans la lumière du jour, il réapparaît ... comme le soleil "Touareg" m'éclairer ... moi et me réchauffe à la maison à vivre ...



                                      Cida Torneros

                                        Février 2010



Em português:

Um “tuaregue” no meu quintal...

Tá certo que o calor de mais de 40 graus deste verão de 2010 esquenta a cabeça de qualquer cristão, o que dirá de uma “cigana peregrina”, como eu, do tipo capaz de sentir o coração derretido como um sorvete mijão, a cada olhar de pedinte, que o meu misterioso visitante anda a me lançar, ultimamente.

É que  um “tuaregue” passou a visitar o meu quintal, sem mais nem menos, vindo talvez desde o Saara, envolto em manto que lhe cobre a cabeça, mas lhe deixa livre o fundo de um olho atrevido, que me espreita e faz enternecer.  Ele é alto e forte, sorri com o canto dos lábios, tem voz anestesiante e fala através de linguagens de sinais, em tom baixo emite sons de um idioma que tento decifrar. Faz gestos comuns a adolescentes assustados. Usa até gírias que nem conheço direito, tento traduzir, como posso e consigo, pois necessito compreender os porquês das suas vindas a mim, no calor dos meus anos incrédulos, quando eu pensava que já tinha visto de tudo e não me restava aprender quase nada além.

Às vezes penso que ele é um espírito antigo querendo me comunicar algo de sobrenatural.  Claro, que, apesar de nunca ter pisado oficialmente nas areias ferventes dos desertos africanos, não me é custoso  imaginar como sejam as miragens, quando a mente ensandecida sonha com oásis verdejantes, ventos que refrescam corpos suados, águas que dessedentam gargantas sequiosas de líquido revigorante.

O duro deve ser quando se é surpreendido pela cruel realidade após a visão fantástica do sonho, e se descobre que aquelas imagens deliciosas não passaram de produção prodigiosa e defensiva de imaginação fértil em solo infértil, ou melhor, uma grande postura sobrevivente, em momento crucial e devastador, a loucura que é atravessar um deserto onde o infinito é tudo, o horizonte é tudo, o céu e o chão de areia são quase nada, e o mundo se resume a dias e noites de solidão, propícia à meditação e ao jejum.

Pois não é que no meu quintal apareceu um “tuaregue”?

Custei a crer, fui sentindo sua presença bem devagarinho. Primeiro, observei seu andar desengonçado a circundar o meu jardim, tive dele a impressão de que me queria como uma mulher para se levar na corcova de um camelo. Mas, lembrei que  no Marrocos, por exemplo, eles trocam as mulheres por camelos valiosos, e me vi metida numa história pra lá de Marraquesh, onde entraria numa roubada.

Eu me vi, então,  como uma roubada criatura, abduzida por um berbere de origem mulçumana, com sua questionável e milenar sede de possessividade. Era a sua chance de me conduzir a uma dessas tendas recheadas com almofadas, tão macias e sedosas, dando-me sucos afrodisíacos para beber ou me induzindo a comer tâmaras secas como se fossem uvas frescas. Habituei-me então a usar vestidos que aderissem às minhas curvas mas que não denunciassem detalhes dos meus contornos. Inspirei-me nas burkas, aliciei colares e brincos para me protegerem dos maus olhados, pintei de vermelho as unhas dos pés, ergui meu pescoço em direção ao azul e me concentrei na espera do que poderia acontecer a qualquer instante.

Viajei na maionese, afinal, como dizem minhas amigas tão namoradeiras quanto eu, há períodos de entre safra e há outros, de intensa força da natureza, em que chove na nossa horta.  Foi o que concluí, “tá chovendo na minha horta, um guerreiro do deserto, intenso e instigante, vem ao meu quintal e diz que me quer”.

O que posso esperar ou lhe oferecer? Pergunto se toma café, bebida comum na terra brasilis, um pouco diferente dos seus habituais chás de ervas e seu apurado gosto pela menta. Ele, a princípio, ao pegar a caneca que tem o símbolo de um time de futebol, teme que seja uma inscrição religiosa, pergunta-me do que se trata apontando o desenho vermelho e branco. Titubeia ao segurar o objeto, onde lhe  sirvo a bebida quente, escura e perfumada, que acabo de ordenar ao “gênio” da cafeteira elétrica que atendeu um dos meus três pedidos a que tenho direito nesta manhã ensolarada de uma sexta-feira. Um gole de café cheiroso é meu cartão de boas vindas ao visitante que veio de longe.

Esclareço que pode pegar sem susto na porcelana antiga, é herança do meu pai e o escudo é de um tradicional clube carioca, que mora no coração de todo torcedor não fanático. Refiro-me ao América, agremiação pela qual tenho carinho especial. Ele relaxa, acena para Alah em agradecimento, bebe de um só gole, devolve-me a xícara, porém, maliciosamente, encosta seus dedos nos meus, num gesto que dura um segundo premeditado, o que me passa uma corrente eletrificada causadora de um arrepio extra-corpóreo, sacudindo-me as entranhas e o espírito vagante, unindo extremos que funcionam como fios terra, ligando-me a algo tão novo quanto surpreendente, a partir de então.

Tento voltar ao meu estado emocional de equilíbrio consciente. Nada, ando flutuando ao sabor da materialização que este ser assumiu, sua aura e energia me confundem. Apelo para meus estudos de poder positivo da mente,“sapeco”  discurso de professora universitária, digo que ele está em terra de estranhos, falo de distâncias nossas, impossibilidades para mantermos qualquer tipo de relacionamento, lembro que somos como a Terra e o Sol, Cristãos e Mulçumanos, agradeço sua visita inesperada, ainda consigo ouvi-lo falar que sonhou comigo, mas entro, fecho a porta, escondo-me atrás da vidraça, cerro as cortinas. Fico muda. Aguardo que desista.

Ando cansada de conversas de homens de lugares distantes. Já conheço as manhas dos americanos, italianos, franceses, portugueses, brasileiros de outras cidades, espanhóis, e agora, só me faltava essa, um habitante tão nômade, de costumes tão díspares a me conquistar com sua perseverança, como dizem por aí, a me comer pelas beiras. 

Muitas horas e dias depois, ouso olhar de novo o meu quintal. Lá está o vulto dele. Altivo, de pé, manto enrolado na cabeça, sorriso contido, olhar direcionado à minha porta. – Ainda estás aí, “Tuaregue”? Não vais embora? ( pergunto, entre tímida e curiosa)

Sua resposta é uma corrida em minha direção. Um feitiço vindo com os ventos arenosos perpassa a minha solidão. Seu abraço me detona uma bomba interior, não consigo conter a explosão, um gosto de antiguidade me toma a saliva, meus gemidos são característicos de corridas na selva, quando a presa ainda pensa em fugir do caçador atrevido,  acho que um frescor se entremeia ao calor dos nossos dedos, não sei mais quem sou ou quem é ele.

Ele me “pegou”.

Invadiu minha casa, adentrou com seus cânticos o lugar onde me protejo dos assédios humanos, sabe tanto de mim que nem sei como negar-lhe o primeiro beijo, que ele me rouba na cozinha, junto da pia, cena que me fez recordar o filme “Atração fatal”. Mas alguém das terras de Muamar Kadafi, saberia o significado de um filme tão way of life norte americano?  Nesse instante mágico, penso comigo: “estou fu...”,  afinal, não é todo dia que um “tuaregue” de linhagem principesca, com ares de mandingueiro, como o daquela música do Benjor que a Gal gravou nos anos 70, surge assim no caminho de uma escritora de contos fantasiosos. Rendo-me.

Entretanto, só que lhe  peço uma única coisa. E ele atende ao meu pedido, aturdido, mas galhofeiro. É a primeira vez que eu  testemunho sua sonora gargalhada. Ele ri, extasiado, antes de cumprir o que lhe  imploro, no auge da doidice, que já nos conduz ao quarto. Coincidentemente, reconheço, na minha cama, as mesmas almofadas macias e coloridas da tenda onde imaginei que ele me  levaria.

Sinto que me belisca com prazer, morde-me com fúria, sacode-me com animalidade. Pedi que me provasse que aquilo estava realmente acontecendo, não era miragem do deserto e que estávamos acordados. – Belisca-me, pra saber se estou mesmo viva!

A partir desse dia, quando sinto o odor almiscarado que a brisa faz entrar pela janela do meu quarto-escritório, corro até a porta, abro e o revejo ali, muitas vezes, mudo, noutras, com palavras sussurradas, à espera de que o deixe entrar novamente, para que vivamos o que nos cabe viver, e sonhemos, sim, o que nos é direito sonhar, no calor alucinante de um tórrido verão que nos uniu.

Ele existe mesmo e tá morando no meu quintal, montando guarda, tem ares de “meu dono”, acho que veio para tomar conta de mim. Será miragem?  Na sombra da noite, ele some, na luz do dia, reaparece... como o Sol o “Tuaregue” me ilumina...me aquece e me devolve a sede de viver...  

                                      Cida Torneros

                                        Fevereiro 2010